Me escabullo entre sueños vívidos, me rodeo de las más reales fantasías y las más negras pesadillas; sonámbula, voy descalza sobre las cálidas arenas del tiempo.
Lloro, porque entre la tormenta no encuentro reparo pues ni las ilusiones más bellas consiguen arrastrar el vacío, tan profundo en mi interior como los hipnóticos abismos oceánicos.
¿Por qué será que nunca vuelo lo suficientemente alto? Quizás mis ordinarias alas no están hechas para ello. El resplandor es demasiado para mis irreales pretensiones.
Por eso mi lugar está abajo, donde jamás seré alcanzada por la luz, donde el vacío me ha de consumir por completo y nunca volveré a estar sola.
Incluso si la poderosa marea susurra mi nombre a los navíos, si las olas los llevan a mi encuentro, se que no podrán verme.
Las piezas caen y regresan a su lugar, ves a través de mí y no encuentras nada en absoluto. Hojas blancas con indescifrables manchas de tinta. Las historias no se escriben solas, yo no puedo escribirme a mí misma.